Girasole

vagheggi, o mesto fior,

te qui lega una zolla, ed ei lontano

trascorre indifferente al tuo dolor.

E però il capo, quando l'aria imbruna,

pieghi con un sospir;

come accusando la crudel fortuna

che tant'alto locava al tuo desir.

Eppur, tu dici in tua favella,

anch'io d'aureo colore ho il sen;

me pur di raggi m'onorava Iddio

come gli astri vaganti in ciel seren.

Quand'apre al vento le trecce bionde

quando la pallida faccia nasconde;

pompa è la sera dell'auree sale;

delizia il giorno d'ogni giardin;

A.Gazzoletti